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Arlequín No 4

"No intento recordar las cosas que ocurren en los libros, lo único que le pido a un libro es que me inspire energía y valor, que me diga que hay más vida de la que puedo abarcar, que me recuerde la urgencia de actuar." Jean-Claude Lauzon

Enero/Febrero2007

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PRESENTACIÓN

Ante un nuevo número de ARLEQUÍN...

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No puedo menos que inclinarme ante la magia del idioma, a los pies de su figura misteriosa. Y es que aquello que nace “por casualidad” en el deseo, y que luego cobra una personalidad, una voz propia, sorprende por su peso y diversidad, y por esa presencia también mágica que es la MUSA. La arcilla que se transforma en escultura, el color que crea el vacío y la perspectiva, el signo que concatenado con sus iguales nos emociona y envuelve en mensajes, nace de allí, del vientre sagrado del artista poseído por esa prostituta noble que no tiene casa ni cielo ni hamaca, pero que a la vez es tu morada, tu vacío a llenar, tu mecedora para las inspiraciones.

Este afán de tender puentes que nos ha motivado, se refleja en cada aporte, poema, cuento u artículo que nos van llegando, y arman poco a poco la filigrana única y especial, que parte del deseo de aprender y colaborar, y confluye en esta casa, en el ámbito al que cada protagonista le va poniendo una pincelada, su logro, su avatar, sus ganas de sorpresa…

“Sobre la mesa se juntan algunos cadáveres a medio cocinar, y las palomas se meten solas en el horno”

No hemos encerado el piso, todavía, y quizá las cucarachas sean los anfitriones de turno. Pero hay una ventana grande desde donde se puede ver el horizonte. No sabemos que hay allí, tras esa línea imaginaria, pero no importa, hacia allí avanzamos…

Carlos Vico
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Manda tus artículos y/o creaciones a nuestro e-mail:

administr_arte@hotmail.com
Mensualmente expondremos tus poemas, prosas, artículos, crónicas etc., o bien tus obras artísticas, obras plásticas que desees mostrar: dibujos, pinturas o cualquier forma de expresión artistica que imagines.Esperamos tu colaboración.
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Contenido

ART & POESIA

Pepe Martín

Carlos Vico

Artemio Julca

Karin Artigas

Dualidad
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ART & CUENTO CORTO

Había... (bajo una mesa, sentado)

De: Selavy, Tom H. y Sócrates
Había una casa, el olor a abuelo, la colonia y trajes grises; el tabaco. Había el primo mayor, el que yo era, y una casa a la que hacer pequeña. Había un barrio, el clima en los domingos, la salida de la iglesia. Había el vermú en el bar de abajo con los hombres, el ruido de las máquinas, los coches.>>Más<< .

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ART & CINE-ARTE

"Leólo" de Jean- Claude Lauzon
Todo en "Leolo" está impregnado de una densidad que no permite que el espectador se despiste en ningún momento. Una densidad que nace del núcleo de la historia, tan simple de explicar como inexacto : la lucha de un niño por sobreponerse a su realidad a través de la escritura. Pocas películas llegarán a expresar mejor lo que significa escribir que "Leolo". Jean-Claude Lauzon no se coloca en el bando de los teóricos, de los que se preguntan si escribir tiene mucho sentido después de gente como Conrad. Jean-Claude Lauzon está en el otro lado , en el de los que presentan la escritura como única salida. >>Más<< .
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ART & PLASTICA

ELOY PELAEZ CABRA
Miembro del grupo Basalto
Da una mirada a su obra plástica
>> Aqui<<

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ART & CUENTO CORTO
TE ENCANTABAN...
Maria de J

Desde el primer momento en que nos vimos,

tu mirada navegaba desde mis ojos...

>>MÁS<<

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ART & CUENTO CORTO
LAS PUERTAS DE OTRAS CASAS
German Banega

Súbitamente...me descibro con las llaves en la mano y abriendo la puertade una casa que no es la mía. >>Más<<

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ART & LITERATURA

Milan Kundera
"La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende...>>Más<< .
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ART & LIBROS
El Amor En Los Tiempos Del Cólera
De Gabriel García Márquez.
No es el amor que muere, somos nosotros"L. Cernuda Qué dificil es el sencillo amor. Leí esta novela y aún cuando no tiene los artificios de "Cien Años de Soledad" me ha conmovido a tal punto de volver a leerla 3 veces: El amor, la vida, la muerte, ...>>Más<<

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ART & LIBROS

La Insoportable Levedad Del Ser

De Milan Kundera.
"He descubierto que éste libro puede ser más productivo si se lee reiteradas veces, como ahora lo estoy haciendo, y es que Milan Kundera tiene una facilidad de llegar a nosotros con tal fuerza que desde te conectas desde el inicio, te tiene embobado con su fina prosa". >>Más<< .
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ART & POESIA(Pepe Martín)

ART & POESIA

MI SOLEDAD AMPUTADA.

Esta tarde no es como otras,
esta tarde puedes amputar mi soledad.
Podemos ser dos sombras apasionadas que ocultan su deseo al sol,
aunque él inexorable sol las alargue al horizonte del olvido.
Puede que luego, cada noche me ahoguen las angustias de tu falta,
y queden las tuyas caídas como un chal de percal negro.

Puede que luego sienta mis ojos, tentáculos de luna,
huérfanos de tu piel sin poderla llevar a mis pupilas
Puede que mi amanecer sea el piano
que ofrezca su hombro amigo a mi tristeza,
porque ya no sienta que mi sangre fluye con destino a tu carne,
porque ya no vea en mis brazos látigos para amarrarte a mí.

Entonces, puede que mi pasión quede sentada al aldabón de tu puerta.
Pero esta tarde, esta tarde es hoy y ahora,
esta tarde puedes amputar mi soledad.
¡Mujer! Verso moreno…

Cuando nos miramos dentro observamos los relojes parados,
y no es que estemos muertos, es que el espacio es un ahora oculto.
aquí y ahora estamos, dormidos los pájaros de nuestro futuro,
dando cama a nuestros cuerpos enlazados,
yaciendo en el abismo entre dos pechos,
tomando luz en tu alma que es estrella de oficio.

Mil esquinas tiene el mundo, pero la mía se ha agotado a tu puerta.
Sé que el fuego no tiene manos pero las mías te queman,
mis manos serán la mecha incombustible que incendie nuestros cuerpos.
porque voy a arrancarte el deseo que arranca en la base de tu cuello.

Mi pasión tiene conductores azules para guardarte mar adentro,
Quiero aprenderte con mi lengua, caracol de luna
por los vientres de tu noche
mientras bajan relámpagos por mi espalda a beber tu cuerpo.
Disfrutaremos estos trueques de ocios turbios obsequiados,
cortaré las ramas de mi boca con tu balbucir sonoro,
y te obsequiaré mis lanzas de emociones cumbre de mis instintos.

Quiero que tu cielo no me falte,
porque esta tarde me reservo el derecho de gemir con tus caricias.
No sé predecir el mañana,
pero esta tarde has amputado mi soledad
y puede que mi aurora.

Pepe Martín
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ART & POESIA (Carlos Vico)

Me gusta

Dejo aquí colgado el testimonio de mis huesos
como una prenda con olor a naftalina y flores
un sueño perverso, una delicada expectativa.

Me gusta tu amor distante
aunque no me guste imaginarte sin rostro
como mutilada de ojos y de gestos negada de sonrisas,
de enojos placenteros

Me gusta tu ternura triste
aunque no me gusta que la sufras;
si pudiera abrazarte espantaríamos
estas lacras fantasmales que meten miedo...

No me gusta pensar que somos delirio
parados a la vera de los relojes detenidos
en la nada que desarma sus anhelos
hasta convertirnos en niebla con gusto a sal…

Me gusta...
lo que crece de a poco el brote casual
asomando sus bostezos inocentes
sus saludos a un sol que se sorprende
por estas cosas que nadie espera

Me gustaimaginarte
y a veces no me gusta
este fino estilete adentrándose en la piel
pinchazo de misterios inconducentes
calambres pérfidos en mi músculo cardiaco

ya ves...
me haces delirar y me voy
absorto en mis propias incertidumbres
pues solo quiero la risa de tu alma
estallando volcánica, avasallante, luz y brote nuevo
de amor o de amistad

Te quiero alegre
partícula danzando en el rayo
mirada de brillantes cristales átomo,
montaña, galaxia, hoja de árbol,
Cuerpo que anhela sin dolores.

Carlos Vico

ART & POESIA (Artemio Julca)

Niña, ya no hay tristeza en plenilunio

"Hay tristeza detrás

De las palabras"

Salvador Espriu

A karen, Yadira, Lumara, Milagros

Ya no hay tristeza en plenilunio
Olvida el peso de tu historia
Abre los ojos
Despierta
Aún la noche empieza a respirar
No hace falta demasiado maquillaje
Para sentarse a contemplar la luna eterna
Para estar detrás de la noche
Semidesnuda
Desnuda el alma
Recogiendo tu cabello de niebla
De intenso azabache
Llevando las horas perdidas en tu frente
En tus alhajas de malahierba
Bailando con el fuego
Entre la sangre alcohólica

Y yo aquí escuchando la nueva música de tus pies
En cada movimiento de tu forma exacta
Sorbiendo la oscuridad de voces ajenas

Aún estoy despierto con los dedos desnudos en el falo
Pensando si aceptarás un beso mío
Bajo el silencio de tus párpados

Duerme mi alma mi corazón subterráneo

A medianoche se desviste el aire ciego
Para apoderarse de mi sueño de animal excitado & rabioso
Porque ahora estoy ebrio de oscuridad
Persiguiendo la razón de un hombre desesperado
Ahí entre las piedras de mi vivo camino
Y tu sombra no hace más que mojarme los zapatos
Para llegar a arruinarme la noche

La bendita noche
No estoy bien de la cabeza
Pero entro por tus ojos
Como un cuchillo asesino
A veces soy piedra o hielo
Que rueda hacia el centro de tu belleza
Se que tengo el cuerpo de pez
Transparente

Entro en la oscuridad de tus botas
Entro en el color de tu vestido
Y siento el pulso de tu tristeza

No llores niña
Tus lágrimas no llenarán tus bolsillos
Sino la boca de un atormentado como yo Artemio
Que no hace más que escribir
Para no matar el aburrimiento
Ese fabuloso monstruo
Que corre tras las huellas al amanecer

Y tú aún sencilla como el fuego
Con la suerte de las flores al soñar despierta
Caminando hacia el sol sol sol sol sol sol
Del nuevo sol.

Artemio Julca

ART & POESIA (Karin A.)

Festín

A tu lado descubrí la perfección de los segundos,
El placer de contemplar tu respiración de barco a la deriva,
Que surca océanos de algodón y playas de piel desnuda.

Como se eleva tu vientre de isla viva
Como se adorna tu rostro con pequeños diamantes líquidos.
¿Como no lamer el desierto de tu espalda
O besar la ternura de tu sexo dormido?
No sólo amo su esplendor, también su reposo
Y las promesas de descubrirte en nuevas coreografías.

A tu lado yo te espero, expectante
Deseando el despertar de tus ojos
Con la punta de mis dedos palpo tus pestañas,
Que son mías solo mías y las muerdo.

Me valgo de mi aliento para tocar tus puertas
Para llamarte a mi presencia de soberana de tu cuerpo.
Otra vez reviven tus ojos de verde claro de río,
De caudal furioso que se desborda y hace barro la tierra.

Palmo a palmo te mido,
Te cuantifico como a perlas cultivadas
Y no ceso en mi obsesión pueril
De despertar tus sentidos
Para saborearnos en un nuevo festín.

Karin Artigas
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ART & POESIA (Dualidad)

También esto

Por la leyenda...

A donde van los mendigos cuando llueve
para guardar lo que queda de ellos,
allí dejó su corazón para que se pudra
y siguió en la lluvia completamente roto
Con los gritos que no pudo dar, mudo
la mirada extraviada y la vista fija
sin tropezar con nada ni con nadie
siendo él el tropiezo, la grieta, el abismo.

Aterrado, testifica las ceremonias
y luego vaga por eternos pasillos
rozando con los dedos algunas cerraduras
riendo o llorando cuando ve a un niño rojo.

Yo vi que trataron de curarlo
lo vieron también las estrellas más lejanas
lo supieron el fondo del mar y la falda de la montaña
pero fue inútil, nadie buscó su corazón.

* * *

En la humedad que trepa, en la marea que se va
en el escapulario de la virgen que quedó viuda
en la rabia de los perros que morirán sin dueño
en la mentira del que ofrece lo que no puede alcanzar.

El último cajón del escritorio del que fue de viaje
el sueño inquieto del chita que ha dormido con hambre
el nutriente saludo del rocío a la gramilla
el cosquilleo en el vientre de un volcán.

* * *

También él pasará, cuando me encuentre
también seremos uno, y no seremos nada
y si yo encuentro su corazón, y si lo sano, y se lo devuelvo
el lo entregará, estoy seguro, pero ya no lo perderá.

Y después me quedaré un instante más
como siempre, un siempre diminuto
conmigo mismo a cuestas
lleno del dolor que me toca ver y vivir
capaz de pedir, pero resuelto a no hacerlo.

Porque como el padre le dijera al hijo
“también esto pasará”

Dualidad

ART & CUENTO CORTO

Había... (bajo una mesa, sentado)

de Sélavy

Había una casa, el olor a abuelo, la colonia y trajes grises; el tabaco. Había el primo mayor, el que yo era, y una casa a la que hacer pequeña. Había un barrio, el clima en los domingos, la salida de la iglesia. Había el vermú en el bar de abajo con los hombres, el ruido de las máquinas, los coches. Había el ford fiesta de mamá, robado cuatro veces, en las calles, y siempre oliendo a la misma cosa vieja, el sonido del motor, ese aliento de chatarra que hoy resume todo aquello por lo que uno tiende al respiro. Había un caballo en la terraza, pequeñito. Sus ojos eran desgracia, si la había. No recuerdo la desgracia. Siquiera recuerdo si acaso ojos tenía, el caballo perdido, blanco, de madera con plástico, de birria que ya no huele. Había un coche también, regalos en navidad, el mejor vino, y otra vez la colonia y el tabaco. Un piso alquilado, un parqué mate, la cocina. Habían los amigos, el colegio, cerca de casa, el barrio; de la mano de tía, su trabajo y las chucherías de luego. Bajar a por el pan. El pan blanco, como una hostia que quedaba preservada para el día del traje de marinerito, aunque luego uno fuese con un lacoste de lana negra y blancos pantalones lisos. Había un balcón por el que mirar un pino, un jardín, las explanadas. Había la prisa de los cromos, el gordo del cole, el bocata. Había las luchas de judo y muy pocas chicas, los escondites y había antepasados que te daban la propina, a cambio, como supimos más tarde, de no volver más cara a su recuerdo.

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Cuadro"Estación antigua de Coín"oleo/lienzo.100x73cmDe Eloy Pelaéz C.

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Había también una casa de tapia color verde...

de Tom Hagen

...y dentro de ella muchas cosas que poco a poco se fueron consumieron por el pasado tirano, esa cosa que va devorando a las ansiedades y miedos o, en tal sentido, a la inmadurez y a los juegos de sábados por la tarde. Había un stereo del cual escuché por primera vez a Elton John y su adiós camino de piedras amarillas, fue la primera canción que se escuchó dentro de la gigantesca casa. Había un gato chusco y negro y un perro al que respondía el nombre de Oso, había un sueño como muchos que se escondían entre el cemento y las ilusiones de niños, jugábamos en el gallinero del segundo piso, al lado de las gallinas o algún otro animal, a tirar maíz por una ranura entre abierta y que daba al depósito, al lado del salón de bailes. Había un pasadizo muy oscuro de noches y radiactivo de día, el centro apermanecía absorta y tímida se ocultaba una calaverita con pañolón morado; mi abuela solía prenderle una vela interdiariamente, había en medio de ese ténue pasadizo una bala de cañón de la guerra con Chile, el piso era machihembrado de cedro y solíamos jugar a los bolos o a confundirnos entre los cuadros empolvados de vírgenes y santos. Había debajo de nuestro improvisado juego un sauna artesanal que de cuando en vez nos bañábamos con el agua caliente y el eucalipto mientras pasaba a la cámara el vapor para sacarnos la grasa del cuerpo. Había un salón con sillas que fueron heredadas a las hijas de mi abuela, entre ellas a mi mamá (estoy sentado en una de ellas), había cuadros de nuestros antepasados y al lado de la sala había una habitación fantasma donde navegaban los mares y la hiena tuvo su hijo. Había un lagarto disecado, tubos de ensayo exhibiéndose la sorprendente metamorfosis del sapo; había felicidad, tristezas, un arco de fútbol, unas raquetas de tenis, una pelota de ping pong, los monoblocks de mis primos, sus triciclos rotos por el uso, unas secadoras de pelo que cuando se les ponían sus sábanas para que no les caiga el polvo parecían fantasmas; había amor e ilusión, había qué comer, unas escaleras cayéndose, una casa de loros australianos sin ellos, una montaña de azucar, un geranio escondido, una idea esfumada, una mujer embarazada, un plumero, un cieloraso de tenedores, una vista al bando de peces, una muchedumbre, una linda mujer, una sala de partos. Había una cocina pequeña y al lado un comedor gigantesco con una mesa gigantesca y al final de la mesa un televisor blanco y negro que daba los canales locales y a veces veíamos Los Años Maravillosos o Los Simpson o La Vida Continúa o Salvado Por La Campana...Cuando encontrábamos un punto neutro nos reuníamos y comíamos.Mamá Vicenta abría un hueco al centro del patio de cemento y hacía pachamanca para todos, mientras tanto escuchábamos a Supertramp a todo volumen en la habitación de Roberto.
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Cuadro:"Espantapajaros"oleo/lienzo 65x54 cm.De Eloy Peláez C.

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Había... (sentado en la montaña del tiempo)

de Sócrates

...un terreno baldío donde armábamos una carpa con ramas de árbol y jugábamos a los indios comanches. Había un fueguito donde asábamos los choclos robados de la quinta de un vecino español que cuando nos pescaba nos corría con un palo. Había la necesidad de emular a los muchachotes del barrio mientras nos medíamos el pito para ver quién lo tenía más grande, y con papel de diario y la barba seca de los choclos se armaban los cigarrillos que pasabande mano en mano con gestos copiados.Había una laguna repleta de juncos donde los sapos eran las víctimas de nuestras salvajadas pues los hacíamos fumar hasta que quedaban duritos con sus patas apuntando al cielo...Había la vecinita de la que estuve enamorado, las cartas que nunca le escribí, las palabras de amor inocente que quedaron atravesadas en la garganta y en la humedad de las sábanas... Y la copa Yules Rimet de plástico por la que nos pelábamos las rodillas en el cemento. Era simpre Uruguay versus Brasil y si ganaba Brasil se armaba la gresca con escupidas, patadas y luchas sobre el pasto, y el viejo Romero gritandome !poncho meado, a ver si movés las patas! en lugar de mediar en las peleas...

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Cuadro: "Imaginación".oleo/lienzo 81x81 cm. De Eloy Peláez C.

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ART & CINE-ARTE

Porque sueño yo no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día, porque no amo, porque me asusta amar, ya no sueño. Ya no sueño......
A ti la dama, la audaz melancolía que, con grito solitario, hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio; tú que atormentas mis noches cuando no séque camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda.
De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira que tú misma me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.
E iré a descansar, con la cabeza entre dos palabras, en el valle de los avasallados.

De la pelicula "Leólo"

Director : Jean-Claude Lauzon / Guionista : Jean-Claude Lauzon

Todo en "Leolo" está impregnado de una densidad que no permite que el espectador se despiste en ningún momento. Una densidad que nace del núcleo de la historia, tan simple de explicar como inexacto : la lucha de un niño por sobreponerse a su realidad a través de la escritura. Pocas películas llegarán a expresar mejor lo que significa escribir que "Leolo". Jean-Claude Lauzon no se coloca en el bando de los teóricos, de los que se preguntan si escribir tiene mucho sentido después de gente como Conrad. Jean-Claude Lauzon está en el otro lado , en el de los que presentan la escritura como única salida. Toda la película es una explicación del hecho de escribir , desde la inspiración y sus dudas hasta el vacío y la falta de lectores, que va a superar todo lo que se pueda decir sobre ella. Precisamente porque el interés de Lauzon no era disertar, sino mostrar.

En 1995, la avioneta que Jean-Claude Lauzon pilotaba se estrelló contra una montaña. Decir que sólo murieron él y su novia, después de pasar un día de pesca, es algo no del todo exacto.En ese accidente murió Lauzon y, en cierto modo, también parte del mundo que los que hemos visto "Leolo" compartíamos con él. Murió un director que, con algo más de tiempo, habría conseguido desarrollar una forma de contar historias que habría servido, sin duda, para hacer frente a esta época de simpleza y estupidez en el cine.En esa carrera truncada habrían sobrepasado a gente tan admirada como Lars Von Trier, por poner un ejemplo de alguien capaz de haber creado un estilo propio (con todas las limitaciones y campañas de marketing que el "Dogma" lleva consigo). Jean-Claude Lauzon rodó "Leolo" y el Destino debió pensar lo que Leonardo da Vinci le dijo a Miguel Angel después de ver su Rafael :-Después de esto, sólo te espera el declive.

Y el Destino no tuvo ningún reparo en servirse de esa avioneta para cortar la carrera de Lauzon y dejarnos a todos los que consideramos "Leolo" una obra maestra esperando una continuación que jamás llegará.Este año se cumplen diez años del estreno de "Leolo" y cinco de la muerte de Lauzon. Acostumbrado a hacer críticas de los últimos estrenos, se me hace un tanto extraño enfrentarme a "Leolo". En estos diez años, y tras verla muchas veces, la impresión que me sigue dejando es la imposibilidad de abarcarla con unas frases. Hay películas que quedan retratadas con una mera frase, que las fija en la Historia como la aguja a la mariposa a su caja, y otras que se resisten."Leolo" no deja de resistirse. Podría empezarse diciendo que es una película intensa en la que no hay tiempos muertos. Hay en su estructura una tensión continua que parece reflejar cierta urgencia por parte de Jean-Claude Lauzon. Frente a la gran cantidad de directores que hacen una película pensando que si no sale bien, vendrá una segunda oportunidad, Jean Claude parecía dirigir como si todos los recursos que se le ofrecían no fueran a volver a estar a su disposición nunca más. El ahora o nunca.

¿Y quién no acudiría con interés a ver una película rodada bajo esa premisa? ¿Se permitiría alguien con esa predisposición elegir una historia cualquiera? ¿Crearía unos personajes simples, sin peso? ¿Escribiría para ellos diálogos estúpidos? ¿Rodaría en escenarios que fueran planos? ¿Elegiría una música ambiental para acompañar a su historia?Todo en "Leolo" está impregnado de una densidad que no permite que el espectador se despiste en ningún momento. Una densidad que nace del núcleo de la historia, tan simple de explicar como inexacto : la lucha de un niño por sobreponerse a su realidad a través de la escritura. Pocas películas llegarán a expresar mejor lo que significa escribir que "Leolo". Jean-Claude Lauzon no se coloca en el bando de los teóricos, de los que se preguntan si escribir tiene mucho sentido después de gente como Conrad. Jean-Claude Lauzon está en el otro lado , en el de los que presentan la escritura como única salida. Toda la película es una explicación del hecho de escribir , desde la inspiración y sus dudas hasta el vacío y la falta de lectores, que va a superar todo lo que se pueda decir sobre ella. Precisamente porque el interés de Lauzon no era disertar, sino mostrar.

El pequeño Leolo es un protagonista que se nos descubre, desde el principio, a través de una voz en off que va narrando parte de lo que vemos. Nada en "Leolo" es superfluo y, menos aún, esa voz en off que marca una distancia con lo que se nos presenta. Darle significado a esa voz en off es uno de los grandes juegos que Lauzon le plantea al espectador. Dependiendo de la respuesta que se le dé, la película tendrá valor o no. Se quedará como anécdota o como gran metáfora. ¿Quién nos habla? ¿Por qué nos cuenta esta historia justo en este momento? ¿Qué le está pasando al narrador para volver a esa historia que arranca en Montreal con ese niño disparándole a todo con un rifle de juguete? El juego de Lauzon no se limita a esa voz en off. La estructura lineal se mantiene lo justo para que el espectador pueda seguir la historia, pero lo interesante es seguir al director cuando se pega a un personaje y lo sigue. Entonces puede romperse la relación entre ellos, aumentar los años que les separan, cambiarles el cuerpo o deformar su entorno.No hay tiempo que perder y en la historia todo lo que aparece tiene un significado, esa intensidad de la que se ha hablado que en un momento mantiene la música (Tom Waits con "Cold,cold ground" y "Temptations" o Lorena McKennitt con "The Lady of Shalott") , en otro el paisaje, en otro la voz en off, en otro el abrazo que la madre le da al hijo retrasado."Mi madre, que navegaba como un gran barco en el mar de la locura"Todo el ejercicio de Lauzon se dirige directamente al estómago. Se salta el ordenado mundo de las interpretaciones para llegar con más fuerza a donde quiere. Se ha dicho que no está en el bando de los filósofos o los teóricos. Sabe que las impresiones tienen su duración y no es, precisamente, el humorista que pretende llenar las dos horas de su actuación con cinco chistes largos. Lauzon tiene los deberes bien hechos. Ha trabajado mucho y bien y sabe cómo suceder las escenas para que ese continuo ataque al hígado no baje de intensidad.Se mezcla el humor con lo escatológico, la desesperación con los sueños. No hay una línea clara que permita clasificar a la película dentro de un género. El que quiera reírse tendrá sus momentos para reírse. El que vaya a llorar tendrá, Lauzon lo garantiza, su momento para llorar como pocas veces lo hará en el cine ("llorarlo todo, pero llorarlo bien", como decía el protagonista de "El lado oscuro del corazón").

¿Y por qué esa intensidad? ¿Por qué ese cierto desorden en lo que se nos cuenta? El ejercicio de Lauzon es muy simple : acercarnos lo más posible al punto de vista de Leolo. Convertirnos, hasta donde sea posible, en Leolo. Lauzon utiliza toda su capacidad, todo lo que tiene a mano, para romper la distancia que hay entre la butaca y la pantalla y meternos en la historia. No como meros observadores, sino como protagonistas.Y su gran talento lo consigue. El mundo se presenta de tal forma que sólo cabe reaccionar ante él. Nada de teorías. Desde el arranque comienza la película a golpear para derribar todas las posibles barreras que el espectador pueda crear. Nada de momentos de tregua, de guiños fáciles, de caminos trillados. Lauzon quita todas las señales e impide cualquier forma de orientación. Todos está creado para que no veas a Leolo, sino para que seas parte de él.Y cuando por fin se produce esa unión, se es capaz de entender la necesidad que tiene Leolo de escribir. Se comprende esa pasión por Italia, se corre con él por esos campos verdes, se respira el mismo aire que Leolo respira cuando gracias a su esfuerzo es capaz de verse en el teatro de Taormina, se comparte su amor por Bianca."Italia es demasiado bonita como para dejársela a los italianos"Entendemos el amor por su madre, la necesidad de encontrar esa luz tras la puerta del armario, la relación con su hermano, el miedo a la locura que rodea a su familia...

La película avanza hasta presentar uno de los finales más demoledores del cine. ¿Iba Lauzon a permitir que su historia terminara de una forma plana? Como todos los buenos finales, este es definitivo para la historia pero abierto para la interpretación. ¿Qué significa ese Leolo en la bañera, cubierto de cubos de hielo? Ahí es donde el espectador tiene que empezar a trabajar su propia interpretación.Hace diez años de Leolo, hace cinco de la muerte de Lauzon. Haber visto Leolo supone conocer hasta dónde puede llegar una película en intensidad. Después es difícil aceptar como fresco mucho del pescado muerto que no deja de presentarse en el cine. Meros ejercicios de principiantes o trabajos correctos pero fríos. Anécdotas ocurrentes o historias trilladas. Parece que se ha bajado el nivel y que el espectador medio lo acepta pensando que tampoco se puede ir mucho más lejos.Cuando esa sensación esté a punto de imponerse, cuando vayamos a aceptar una película no porque sea buena, sino porque sus fallos no son demasiado evidentes, hay que regresar a películas como Leolo.Esta película que se merece un diez. Sin duda. Una referencia a la que acudir una y otra vez. Una película que siempre dejará corto cualquier análisis. Una película que hay que ver.
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Ficha:

Título: Léolo
Director: Jean Claude Lauzon
Año: 1992
País: Canadá/Francia/Reino Unido
Interpretes: Máxime Collin (Léolo), Ginette Reno (Mamá de Léolo), Julien Giomar (Abuelo), Gilbert Sicotte (Narrador)
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Artículo de :" Criticas de Cine . Com"
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ART & PLASTICA

ELOY PELAEZ CABRA

Nacido en Competa ,Malaga, en 1965.

Premios y menciones.

Premio concurso de carteles de la semana cultural de la Escuela Universitaria de Enfermeria San Juan de Dios de Malaga, los a;os 1986 y 1987.
Accesit del premio de pintura de Visitadores Medicos de Malaga en 1993.
Tercer premio Concurso de Pintura Arte y Deporte( Instituto Andaluz de Deporte 1999).
Mencion de Honor Concurso de Pintura del Real Club Mediterráneo de Malaga 2001.

Exposiciones.

Individual en la Casa de Cultura de Torremolinos en 1991.
Individual en la Feria del Vino de Competa en 1994.
Colectiva en la Casa de Cultura de Ronda en 1995.
Colectiva en el 40` aniversario del Complejo Hospitalario Carlos Haya.
Colectiva Fuentes de Malaga en 1999.

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ART & CUENTO CORTO

Te encantaban mis pechos

María de J.

Desde el primer momento en que nos vimos, tu mirada navegaba desde mis ojos hasta mis pechos. No los tenía muy grandes, apenas una 90, así que nunca había supuesto que pudieran encandilar a un hombre de la forma en que te encandilaron a ti.Cuando ya fuimos pareja, me contaste que lo que te gustaron fueron mis pezones, tan grandes comparados con las manzanas de media copa de mis pechos aún turgentes. Mis pezones eran como pitones que te animaban a embestirme, me dijiste.Esos días, ya habías tomado por costumbre saludarnos siempre a los tres: me besabas en la boca, y después me mordisqueabas cada uno de los pechos.Era nuestro saludo secreto.Mis pechos eran como nuestro bebé, el que nunca compartimos.Cuando regresabas de viaje, siempre me traías de regalo un sujetador. Me enseñabas su caja, yo me iba a cambiar al servicio del restaurante donde estábamos cenando y los dos ya sabíamos cómo iba a terminar la velada: haciendo el amor como locos con el sujetador nuevo puesto. Después, cuando te fueses a correr, sólo entonces, me lo apartarías de un mordisco y eyacularías en mí mientras me mordías un pezón.Mis pechos también sabían echarte de menos ellos solos. Si pasabas más de dos semanas sin venir, empezaban a dolerme, como si fuera a venirme la regla o como si estuviese embarazada. Dolían como duelen cuando están llenos de leche y reclaman la boca del recién nacido que les vacíe y les conceda consuelo.Durante la noche, cuando me acariciabas aun dormida, eran ellos los que traicionaban mi deseo, erigiéndose en jueces del momento y condenándome a ser tuya aunque me reclamase el sueño.Por eso, cuando empezaron a dolerme sin tu ausencia, sospeché que algo no iba bien.La segunda vez que no me los mordiste mientras te vaciabas en mí, supe que no eran imaginaciones mías, aunque tú me llamases loca.Mientras le pagaba al detective al que le encargué que te siguiera, me di cuenta de que había elegido de toda la guía al único que se llamaban Senén, tal vez porque me recordaba a tu semilla mojando mis senos, como tantas veces te había gustado hacer.De todas las fotos que me enseñó, la que me dolió de verdad era en la que le mordías un pecho por encima de la tela.No me extrañó que te gustase ella, no vayas a creer. Tenía un escote al que yo misma me hubiera vuelto a admirar si me la hubiese cruzado en el supermercado y no en tu cama.Te invité igualmente a una cena especial de San Valentín. No esperaba que acudieses, pero te hubiera extrañado que no cocinara para nosotros, como había hecho los últimos años, así que te envié un sms invitándote.Supongo que sería porque firmé el mensaje como si te lo hubieran enviado tus pezones favoritos por lo que acudiste.Durante el primer plato, sólo tuviste ojos para ellos. Mi vestido escotado invitaba a mirarlos, pero supongo que igualmente no me habrias mirado a mí a los ojos esa noche, ni ya ninguna otra. Yo estaba distraida, de todas formas, el menú de esa noche había requerido toda mi concentración.El segundo plato te lo serví en albornoz.Me miraste por primera vez, y supongo que algo debió extrañarte en mi cara, porque ya tenías una mueca de horror antes de levantar el cubrebandejas y descubrir que el último plato que tú comerías en mi mesa eran mis pechos, recién cortados, y apenas pasados vuelta y vuelta por el grill, como a ti te gustaba todo…poco hecho y en su punto de amargura.
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ART & CUENTO CORTO

LAS PUERTAS DE OTRAS CASAS

Súbitamente… me descubro con las llaves en la mano y abriendo la puerta de una casa que no es la mía. ¿O sí…? Sí, es la mía… Creo.Cuando la vida de uno se vuelve una acotación al margen, permanecemos dentro de la cáscara y comenzamos a conocer el olor y el sonido que habitan el cuerpo por dentro.Nos convertimos en testigos de los lugares a los cuales nos llevamos; espectadores y a la vez víctimas del rumbo implacable de la carne -cada vez menos.Concurrimos en una vida… descreída, insípida; que ya no es nuestra, sino de la corteza, la sonrisa, del dinero y… de la familia.Hay que tener siempre la maleta preparada, no hay que perder de vista la puerta. No hay que olvidarse jamás dónde se han dejado las llaves. También hay que tener recogida toda la ilusión. Guardar hasta la última gota ¡Hay, la última!.Tenerla enseñada, a la sangre, hasta la conciencia de que sólo habita un cuerpo: éste, maldito flujo condescendiente de un sistema que no es conciente del fracaso inminente del latido.Luego, si eso, para continuar, te juntas con esos amigos que te saben contar… la vida.Y tú en el café te la aprendes; por lo menos, aprendes lo que hay que repetir para que crean que también crees y que vives como todos. Y cuando te hayas reído un rato y los dolores concéntricos del estómago se hayan distendido en el estiramiento del músculo permaneciendo ocultos hasta el próximo… próximo exilio de ti mismo, andarás huraño mirando los cuerpos ajenos de otros extraños a los que miras y llamas: mamá, papá, amigos, familia...gente, hombres… seres humanos.Entonces caminarás en esas noches lentas mirando la curva negra que te atrapa y te aplasta, a materia tierra; desde el cielo oscuro clavado de estrellas. Doliéndote el cuerpo que experimentas fuera de ti, que se te sale en cada herida, porque también te lo han clavado con los huesos, al espíritu, y te han llenado de sangre la bolsa lúgubre del alma.Que no te tape nunca la cabeza el manto de la vida. Pues será una gloria saberse olvidado de si mismo en la tierra y nunca saberse perdido -para encontrarse- en el universo. Porque perdido andan los dioses reinventándose a si mismos.Y si reparas constantemente en la muerte, o constantemente no la olvidas, declinas ciento veintiuna leyes en contra de la naturaleza y comienzas a transformarte en divinidad. Comprenderás entonces porqué todos conspiramos para que sigas siendo imbécil, salvo algunos poemas… salvo algunos hombres, algunos espectros que no sabemos qué hacemos dentro de estos cuerpos con los dedos mágicos de hacer milagros y repletos de gente que ama el… de nuestros ojos. Y usamos como pan el nombre despedida para no ser tantos en un mismo lugar, para ser cada vez menos. Para ser uno en todas partes y partes de uno en todos lados.¿Quién se atreve a marcar los ejes, por donde debe moverse la vida sin correr el riesgo, de que un Dios o un hombre le acuchille los miembros que asoman al abismo?Y digo miembros para no estimularlos, porque en mí también actúa la naturaleza. Pero por el Dios que en este momento me hago cargo, os digo: atraviesa la línea con todo lo que seas.A cada intervalo de versos le corresponde su perdón, su disculpa.Cómo hago para no contar con ustedes, en el entendimiento y que lean lo que se ha escrito entre líneas. Entre líneas difundimos los Dioses y saltamos el paréntesis de muerte que nos corresponde por la osadía anti-natura, de desenchufar las máquinas de su consumo “humano…”¡Silencio, que andan cerca, silencio…!(Sigamos con la parafernalia de los versos y la poesía agitando los brazos y las piernas como en bailes de esclavos y entrenemos en el movimiento, el músculo de la guerra mientras crean que sólo reímos y bailamos)Hay que tener la nostalgia recogida. Y en todo caso, si se quiere, merecer las despedidas con lágrimas, pero no todas pues siempre estamos despidiéndonos.Mejor, dejar la ventana abierta, para salir… (…) “O S U I C I D A R S E.” ¿Suicidarse? ¿¿¡¡SUICIDARSE!!?? Pero ¡Yo no escribí eso! ¿¡¡ Pero, quién ha tomado el bolígrafo…!!?
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Germán Banega
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ART & LITERATURA

Milan Kundera

"La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia. "

de "El Libro de la risa y el olvido" (fragmento)
.El Poder de la Palabrawww.epdlp.comBarcelona - Nueva York
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Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.
(...)
Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada. Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.
(...)
La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes.

"La insoportable levedad del ser (fragmento)

El Poder de la Palabrawww.epdlp.comBarcelona - Nueva York

Milan Kundera

(Rep. Checa, 1929)Novelista checo. Nació en Brno, estudió en el Carolinum de Praga y dio clases de historia del cine en la Academia de Música y Arte Dramático desde 1959 a 1969, y posteriormente en el Instituto de Estudios Cinematográficos de Praga. También trabajó como jornalero y músico de jazz. Sus primeras novelas, entre las que se encuentran La broma (1967), El libro de los amores ridículos (1970) y La vida está en otra parte (1973), atacan con ironía al modelo de sociedad comunista. Tras la invasión soviética de Checoslovaquia en 1968, perdió su trabajo y sus obras fueron prohibidas. En 1975, consiguió emigrar a Francia, donde enseñó literatura comparada en la Universidad de Rennes (1975-1980), y más tarde en la École des Hautes Études de Paris. Entre sus obras posteriores cabe citar El libro de la risa y el olvido (1981) —unas memorias que provocaron la revocación de su ciudadanía checa—, y dos novelas, La insoportable levedad del ser (1984) e Inmortalidad (1991). La primera excelente relato de una historia de amor en medio de la represión y la burocracia, fue llevada al cine con éxito y se ha convertido en un texto clave de la historia de la disidencia en el este de Europa, situando a su autor entre los principales escritores del continente. Otras obras suyas son, La despedida (1975), Jacques y su amo (1981), El arte de la novela (1986), La lentitud (1994), Los testamentos traicionados (1995) y La identidad (1996). © eMe

ART Y LIBROS

El Amor En Los Tiempos Del Cólera
Por Gabriel García Márquez.

No es el amor que muere, somos nosotros"L. Cernuda Qué dificil es el sencillo amor. Leí esta novela y aún cuando no tiene los artificios de "Cien Años de Soledad" me ha conmovido a tal punto de volver a leerla 3 veces: El amor, la vida, la muerte, son sólo eso, palabras que cobran vida; sin embargo a medida que uno se va adentrando en el mar de la lectura. Con la certeza de que es el amor y la vida la que no tienen límites el autor vence a la muerte.Más alla de encasillamientos, os invito a su lectura .

Marx Espinoza

ART & LIBROS

La Insoportable Levedad Del Ser
Por Milan Kundera.
He descubierto que éste libro puede ser más productivo si se lee reiteradas veces, como ahora lo estoy haciendo, y es que Milan Kundera tiene una facilidad de llegar a nosotros con tal fuerza que desde te conectas desde el inicio, te tiene embobado con su fina prosa. El libro comienza con filosofía de Nietzsche. Esta es una extraordinaria historia de amor, o sea de celos, de sexo, de traiciones, de muerte y también de las debilidades, paradojas de la vida cotidiana de dos parejas cuyos destinos se entrelazan irremediablemente. Guiado por la asombrosa capacidad del señor Kundera de contar con cristalina claridad, el lector penetra fascinado en la trama compleja de actos y pensamientos que el autor va tejiendo con diabólica sabiduría en torno a sus personajes. Y el lector no puede sino terminar siendo el mismo personaje, cuando no todos a la vez. Y es que esta novela va dirigida al corazón, pero también a la cabeza del lector. En efecto, los celos de Teresa por Tomás , el terco amor de éste por ella opuesto a su irreflenable deseo de otras mujeres, el idealismo lírico y cursi de Franz , amante de Sabina , y la necesidad de ésta, amante también de Tomás , de perseguir incansable, una libertad que tan sólo la conduce a la insoportable levedad del ser , se convierten de simple anécdota en reflexión sobre problemas filosóficos que afectan a cada uno directamente, cada día.
Si la leen no la dejen tirada, termínenla pues el final es desquiciadamente fantástico.

Istvan_Báthory